Actualización

Se miró en el espejo. Tenía arrugas, granos y vello en el bigote. Alarmada corrió al ordenador. La versión gratuita de photoshop había caducado.

Fuga

Debe de haber alguna fuga
eso debe de ser.
No soporto ni el silencio ni el ruido
y temo las inundaciones.
Percibo el peso sobre las cervicales
acusando la pérdida de cajas con papeles.
Es posible que tenga un cuerpo muy pequeño,
que no pueda con todo lo que cargan los hombros,
que esté siempre en los bordes del derrumbe,
que no sea capaz.
Debe de haber alguna fuga
eso debe de ser.
Oigo un ruido de fondo,
un aviso lejano de crujido
y leves proyecciones,
hago como que no, pero lo escucho entre los ojos, nítido.
Si me asomo al desagüe de la ducha
el fondo me sorprende con su abismo metálico
y temo que triture mis talones
que me raspe los huesos
y me mate sin haber tenido el gusto de entenderme.

Me dice mi sobrina que estoy antiguada
y yo me río aunque no le encuentre el chiste.

Entre las rosas amarillas

Así, como se nos ve, como si estuviésemos en la salita de casa. Bien acompañadas, las que queremos vivir del cuento, bien rodeadas las mujeres cuentistas, de mujeres y hombres que gustan de escuchar y de saborear. ¿El sexo importa?, preguntaba alguien. El sexo siempre importa, respondía yo. Pero... ¿tiene sexo la palabra?, ¿son femeninas, masculinas, las historias? Cuéntame un cuento y verás qué contenta...

Nos acompañáis en el estreno?

Gustoso reencuentro

Podría haber sido de otra manera. Podrían haberse juntado un grupo de cuarentones desconocidos para ver quién la tenía más larga. Para ver qué habían sido capaces de acumular a lo largo de 25 años de maduración. Podría haber sido una horterada, con ponche y elección de los reyes del baile, o una terapia de nostálgicos trasnochados moqueando al ritmo de Spandau Ballet y buscando la celulitis y la calvicie en los cuerpos ajenos...

Fue, sin embargo, una carga de emoción esparciéndose en forma de abrazos, recuerdos, risas, cervezas y cariño. Se removieron las memorias, se desvelaron los terribles secretos que los años han vuelto inocentes: robar exámenes, llenar de besos los azulejos de los baños, verles las tetas a las chicas, fumarse un porro...

Todos hemos dejado sueños por el camino, hemos tomado decisiones erróneas y otras que nos han hecho felices. Hemos pasado los 40 y miramos ahora a ambos lados del río. Hemos envejecido lo suficiente para estar donde estamos.

Anoche todos éramos adolescentes pasados por el tiempo y su desigual modo de repartir la suerte, pero pusimos algo mágico en el cajón de los buenos deseos, sin mayor interés que el de acercar las manos.

Puede que haya otras..., pero no podrán ser mejores que ésta.

Pre tendido desatino

Lo aireo. Lo expongo.

No me doy cuenta de que, a veces, no todo está tan limpio como me gustaría.

Intento responder a todas las solicitudes, esfuerzo inútil, imposible llegar.

Me doblo y me encajono, finalmente, en medio del desorden.

Ni sé mantener el gesto duro cuando es imprescindible ni hacerme dulzor cuando toca.

Me autodiagnostico un grave esguince de carácter.

Poesía que no cede a la hipnosis

No sé si estaré a la altura del magnífico subtítulo de este ciclo: Poesía que no cede a la hipnosis.

Me gustaría.

Gracias a Alberto García Teresa por invitarme a la crítica poética.

Sábado 7 de noviembre a las 19.00h una nueva cita del Centro Permanente de Poesía Crítica en esta ocasión contaremos con la participación de los poetas Jesús Urceloy, Carmen Camacho e Inma Luna.

Pues allí estaremos, con los papeles y las voces, si os apetece, sería un placer encontraros por allí.

Será en la librería Traficantes del sueños.
En su web, toda la información.