Incandescencia

Ya os he dicho que os paséis por aquí?

La india Mara

Mara es una india yaqui de Sonora. Allí la conocí y nos abrazamos por primera vez. Ahora hemos vuelto a encontrarnos en Portugal. Mara es intensa y lista. La vida le sale por los poros y disfruta buscando lo asombroso. Con el vinho verde nos contamos las cosas que dan risa y las que nos importan. Me regaló unos pendientes y todo su instinto abrumador de superviviente. Compartimos también emociones y libros. Dice que supo desde siempre que algo nos ligaba. Yo recuerdo que no podía apartar la vista de su espalda perfecta al borde del vaquero mientras ella lloraba su poesía.

Tu cara no tiene rostro,
Extraviada me aferro a los muros,
Mi carne arde,Te presiente.

Sales de las paredes de humo,
no hay retorno,
Desbordada pierdo tu sabor.

Estoy en ti,
pecado espléndido de la carne,
envoltura deshecha;
Queda tu espalda recta,
mis rodillas horqueando tu cintura,
Inevitable destello,
sin tiempo para escuchar temores
que gritan tras la puerta.

Del libro Peregrinar de gritos, de Mara Romero.

Lectura en casa

La envidia de las letras florecidas

Me incorporé tarde y en el margen de las Correntes D´Escritas. Espero/deseo que haya otra edición en la que pueda sumergirme a fondo. Décimo cumpleaños, con fiesta de letras y voces. Varios reencuentros gustosos y la maravilla de ver un auditorio lleno además de, por lo que me contaron, de un ambiente lleno de provechosos intercambios que me puso los dientes largos. Flor de letras de regalo para Manuela, la organizadora, por su buen curro, su sonrisa sin media vuelta y por los títulos que pone a las mesas del certamen, criticados por algunos por su ambigüedad y aplaudidos por mí por su amplitud. A saber: “Os desafios da Escrita”; “O desafio da folha em branco”; “Estou farto de palavras”; “O olhar escreve ou melhor a caneta vê”; “O Medo ou o fascínio do desconhecido”; “É literatura tudo o que não é evidente”; “Por onde me levam os livros”; “A Rua faz o livro”; “Escritas no vento, a universalidade da literatura” e “A Literatura é o sentido último das Coisas”.

Otro regalo flor de letras para Antonio Orlando Rodríguez y su ponencia sobre La cama de Cavafis, una delicia acerca de los viajes por las páginas de un libro, la imaginación, la búsqueda de paraísos literarios, el contagio de los sueños y la cama como cuna de inspiración.

La que no me gustó ni un pelo fue Paula Izquierdo con una intervención adolescente y que además no se ajustaba al tema (se había confundido de ponencia, dijo, entre carcajadas) y nos coló una conferencia llena de lugares comunes sobre el futuro del libro. Que digo yo que una escritora con unas cuantitas novelas publicadas podría improvisar un poco y hablar de "por dónde me llevan los libros" sin mucha dificultad, o no?

Me sorprendió mucho la magnífica organización de estas Correntes D´Escritas, la apuesta del Ayuntamiento de Póvoa de Varzim y de las empresas locales y me dio mucha envida y sentí pena de vivir en un lugar en el que organizar algo así sería tan imposible como plantar cientos de letras y regarlas hasta que florecieran en este asfalto.

Amigos sabios de las piedras

Es una suerte. No puede ser otra cosa. Es una suerte grande sentirse rodeada de gente que comprende. De amigos que interpretan. Además de los comentarios como soles que agradezco y me ayudan a construir-(y)-me, el arte de convertir las palabras en piedras sabias. Adrián Arias me envía estos poemasfotopoemas, dulce regalo que yo pongo desde aquí a vuestro alcance por si queréis lamerlo.

La sabiduría de las piedras

Me siento en el borde de la butaca, escucho y pienso en todo lo que no sé, en todo lo que no deduzco, lo que no observo, lo que me falta por leer. Tanta ignorancia… Hago propósitos de intoxicación, de audaces impulsos, de saltos hacia el salvajismo o a las profundidades de la literatura. Luego me voy al agua. Nado sin sacar la cabeza en mucho tiempo, observo las burbujas y aguanto la respiración hasta que el acuático silencio me relaja las ansias. Regreso a casa bajo una lluvia leve y un viento oscuro. Se me agachan un poco las orejas, me queda mucho por hacer, tengo que aprovechar el tiempo que está en los intersticios de los dedos o darle lametazos a las piedras para buscar su jugo.

Domingo de aguas

Llueve afuera. Leemos el periódico debajo de la música. Tenemos un paseo en la calle. Un paseo de orilla y viento. Lo dejamos que espere, que el suelo termine de empaparse. Te miro y me sonríes al filo de las páginas que dicen bye bye Bush. Ayer lloré sobre los platos, un poco más de sal para los bichos. Lloré desde un acceso, con hipidos agudos, porque confiesas demasiado, porque de pronto te entregas y caes a bocajarro. Dices las cosas que no dice nadie. Me estrujas y sacas a la luz emociones completas. Llueve afuera mientras tú lees y yo me voy calando.

Os dias do amor

Os dias do Amor Um poema para cada dia do ano. 365 poemas de amor escritos por 365 poetas de todos os tempos e de todos os lugares. Recolha, selecção e organização de: Inês RamosPrefácio de: Henrique Manuel Bento Fialho N.º de páginas: 436. Editora: Ministério dos Livros
Próximas sessões de apresentação:
Porto: El Corte Inglés de Gaia, 5 de Fevereiro (Sala de Âmbito Cultural/ Restaurante, Piso 6)Apresentação por: Jorge Velhote
Leitura de poemas por: Álvaro Faria, Aurelino Costa e Teresa Tudela
Viseu: Fnac Palácio do Gelo, 6 de Fevereiro, 21h
Apresentação por: Amadeu BaptistaLeitura de poemas por Álvaro Faria, Graça Magalhães e Sílvia Costa
Mais informações em: http://porosidade-eterea.blogspot.com/

Me invitaron y participé con este poema.

El amor es un deporte muy raro!
(Lichis, La cabra mecánica)

Esta historia de amor
tiene lugar en un piso pequeño,
en una habitación estrecha
con dos camas
y una mesilla en medio.
Retiran la mesilla
y juntan los colchones.

Dos, no pueden moverse, no se pueden hablar,
uno, ni tan siquiera sabe cerrar los ojos sin ayuda.
En sus desacertados cuerpos brotan
pulsos que no se corresponden con la práctica.
Quieren ir más allá,
con extensión del alma,
dándose al gozo de intervenirse
con los recursos que no tienen.
La baba cae, la lengua se atolondra,
tapona las bocas despistadas
entre los miembros blancos, inmóviles y absurdos.

Vivos por dentro,
les recorren los bichos que pican en el gusto,
la carne –negada- no responde,
es un cacharro descompuesto.

Sin poderse besar, ni transitar,
sin chuparse, arañarse, penetrarse,
decirse porquerías, sutilezas,
sin conseguir mirar ni agradecerse
las caricias que se quedan al borde.
Debajo de la piel, del hueso blando,
fluyen las aguas encendidas
y salpican aceite
pintando llagas como puertas abiertas.

El hombre y la mujer tienen la vida dentro,
en el relleno, en el fondito dulce de su sexo.
Las manos y las piernas y las bocas
nunca responden,
nada les pertenece de esa materia
mientras laten urgentes y conmovidos.

Tres locas generosas
se acuestan a su lado
y tachan con sus manos en las sábanas
cosas tan mal descritas como follar y discapacitado.
Acompasan los impulsos, el ritmo,
componen una escena ilimitada y fértil
hasta que el corazón
les salta en lágrimas rompiendo las defensas.

Cinco personas en una habitación:
dos hacen el amor,
tres colocan, empujan, remueven y voltean.
Cinco personas en una habitación:
cinco hacen amor
en una habitación minúscula,
trascienden.

Las dos sillas de ruedas contemplan vacías el milagro.