Pues éste es el lío. A un lado está la vida, al otro la literatura. Mentira. Todo es uno. A un lado las grúas, los árboles y yo. Al otro lado, los libros. Mentira. La historia está en mi cabeza, está en mi corazón. Entonces, ¿por qué coño se choca continuamente contra el teórico cristal provocándose hematomas que la dejan maltrecha y muda?